Он шел сквозь мысли, сквозь «души»
Слушал всю эту похоть, видел мрак
Там, где, когда то сердце билось в такт
А теперь там табак и осколки алкоголя

И воля, где то в ботинках, мешается с грязью
Прорезает вены, бежит или прячется… не понять…
Нет времени решать, нет времени для ответа
Опять странно, ведь он некуда не спешит…

Сейчас он сшит из воздуха, с привкусом аэрозоля
Идти… Идти дальше по этой странной улице
Через этих странных туманов с привкусом дыма
И в мыслях: «Хорошо, что у меня нет сына…»

«Причина придумывается после результата; вопрос, только после ответа; жизнь начинается после смерти; удар сердца, только после тишины…»

О чем мыслит Всевышний или это результат…
Надо выслать письмо, расспросить, может простит
О чем думаю я или пока спрашивать рано…
Странно, запись, sticker на монитор, на потом…