***
Он проходил через комнату, когда услышал ненавистный вопрос шепотом...
- Когда же ты влюбишься, дорогой?
- Надеюсь, никогда...
- Почему же, милый?
- Я уже любил, мама. Любил горячо и страстно,
Я любил в том человеке всё: лицо, улыбку, волосы... Даже любил голос тот.
Глаза, наполненные смыслом, искренние, его характер, самым лучшим вымощенный.
Тонкую, осанистую фигуру, резкий, но настолько нежный смех... немыслимо?
Любил его уверенность, душевную гармонию... Знал наощупь каждую родинку.
Любил его за то, что любили другие. За ту аристократичную породистость...
Я гордился за него, за каждую победу, и даже за ошибки... вроде бы.
Но потом я попал в аварию и наша любовь прекратилась...
Укатилась, как в пропасть... Ушла, как молодость.
Но я продолжал обажать его больше всех на свете, о взаимной любви не моля.
- Какого же бесчувственного урода ты любил, милый?
- Я любил себя.

***
Очнулся в бешенном испуге... Вроде всё на месте, вокруг люди...
Но что-то впервые заставило задуматься: а что дальше будет?